Pensar é Uma Merda

Pensar é uma merda. Eu nasci com esse vício. Tenho o pensador hipertrofiado. Resisto em pensar rasinho e tem horas que a gente precisa ser mais poça e menos oceano. Porque consciência desgasta, cansa. Descubro que seres pensantes ficam mais chatos com o passar do tempo. Incomodados.  Constantemente incomodada, às vezes não me conformo só em pensar e atuo. Vou lá e pego o maço de cigarros amassado que o deficiente social jogou pela janela do carro e jogo de novo dentro do carro dele. Marco presença no Procon.  Nem me gasto mais em aporrinhações do telemarketing estúpido das empresas ou nas pseudo-assistências técnicas feitas para distrair o consumidor. Não funciona direito? Puxo a faca, meto a boca, parto pra cima, devolvo. Faço “shhhhhhhhhhh” no cinema e interrompo o matraquear feliz de casais que transformam o espaço público em extensão de sua sala de estar. Tenho alergia a mau atendimento: gente sem humor, com cara de cu, que ganha mal e não dorme direito, passe longe ou tome chumbo. Reclamo alto no meio da loja e interrompo a inércia da atendente grossa que repassa sua infelicidade.  Chamo o gerente da livraria moderna e descolada e mostro sua empregada anacronicamente desperdiçando água na calçada. Discordo no meio do consenso. Rodriguianamente, desconfio das unanimidades, ponho ventilador na farofa da maioria satisfeita com perguntas desconcertantes. Cutuco o que estava quieto em mim e no outro e desarrumo o status quo. E provoco fúrias que podem me prejudicar.   Sofro as represálias do mundo que detesta ser acordado de sua toada hipnótica e irreflexiva. E descubro que é caro ser livre. Mais barato, acatar, ou pelo menos, calar, se disfarçar de acomodado. E então penso porque pensar tanto, porque não deixar rolar, deixar ir, me calar mais, seguir em paz com a manada pisando nos meus calcanhares.  Honestamente eu queria, muitas vezes cansada e chorando feito uma bezerra desmamada em cima do teclado deste computador, eu queria. Mas não tenho mais o controle que desliga esta cabeça, nem a linha e a agulha de costurar olhos e boca e, entre meus dois ouvidos, um cérebro boiando em consciência não deixa as palavras passarem impunemente de um lado a outro. É uma merda, repito, estou irremediavelmente condenada ao choque. Mas, não fosse isto, nunca teria escrito uma linha aqui.
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