Paulete

Este final de semana fui atropelada por Paulete: um travesti. Era pra ser Paulinho, candidato à vaga de folguista, substituto temporário para minha empregada, onze anos de referência trabalhando em casa de família no Maranhão. Eu sou moderna, psicanalisada. Posso encarar um empregado gay de nome Paulinho.  Não era. Parei o carro na rua do metrô onde fiquei de buscar Paulinho e Paulete entrou na minha vida. Meio assustada. Paulinho era quase uma menina, não fossem os braços musculosos e as maçãs do rosto muito agressivas, os pés e as mãos grandes e brutas. A voz pequena e frágil saia destoante daquele corpo rígido de índio maranhense. Unhas feitas, cabelos  chanel com reflexos aloirados, roupas coladas e uma sandalinha amarela cheia de delicadeza. Eu atarracada ao volante, pisando no acelerador e tentando desviar daquele medo que zanzava na minha frente. Não dava pra recusar Paulete, largá-la ali no meio da rua e dizer: não dou conta. Fui levando o carro devagar em direção à minha casa, tentando me recompor do impacto. Pensei nos meus três filhos de seis anos, no velho pai mineiro que por acaso estava em minha casa, no meu irmão que vinha chegando também de Minas com a esposa, e fui me debatendo ao lado de Paulete contra meu intenso e desconhecido preconceito. Tudo bem que travestis existam, mas não no quadrado sagrado do meu lar.  Paulete sentada no banco do carona do meu carro com sua bolsinha no colo era uma excrescência. E eu sequer conseguia ser honesta comigo e com ela, dar meia volta e devolvê-la ao metrô.  Engrossar-lhe o caldo da rejeição. Levei Paulete para casa como um piloto do Enola Gay carregando a bomba atômica. De tanto atordoamento, entrei em modo automático e fui desfiando para ela a cartilha que rezo para toda nova empregada.  Como se assim pudesse transformar Paulete, travesti maranhense, em apenas mais uma. E ela ali, bicho do mato, me olhando meio oblíqua, se esforçando para fazer parte do quadro, querendo ficar. Decidi deixar que o meu mundo resolvesse Paulete.  Meti a chave no portão de casa e abri. Um final de semana se estendeu feito tapete vermelho à sua frente. Ela foi entrando com a gana de quem sabe pelejar pela aceitação.  Não deixou um grão de poeira intacto. Insatisfeita com o piso, os vidros, as paredes, as louças, a comida, as roupas, avançou para o jardim. Simpática, educada, dedicada, carinhosa, eficiente, Paulete foi me deixando cada vez mais nua com meu incômodo vazio, minha dificuldade de lidar com o diferente, meus padrões duros e refratários. Quando ela se foi, meu velho pai que havia se debatido durante um longo dia contra aquela figura estranha  virou-se pra mim e disse: legal esse tal de Paulete. Eu fiquei aqui pensando que  a vida é generosa comigo: não me deixa acomodar no conforto das minhas certezas prontas.  Vou aos poucos me acostumando com ela, o medo e o preconceito ainda existem num cantinho da alma, feito sujeira entranhada entre ajulejos, que Paulete não irá poupar.

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