Senhorita Safo

Que se dane o politicamente correto. O obtusamente correto. O burramente correto...

Tempos de eleição. Eu anestesiada. Sim, meus netinhos, eu estava lá: Diretas Já, comícios do Lula, Impeachment do Collor, passeatas, carreatas... Mas, em algum lugar no meio do caminho até esta eleição de 2010, transformei-me kafkaniamente numa barata política. Estou alienada. Quero ficar quietinha aqui na minha fresta de rodapé esperando passar. Hoje vi um cavalete com propaganda do senhor Paulo Maluf. Meu coração deu um suspiro breve, cansado. E enfiou a cara mais para dentro da fresta. Não tinha um tal de ficha limpa? A barata pensando. Esquece. Na loja do seu Judiciário vendem ficha autolimpante. E o Collor? Agora é aliado do Lula. Um leve enjoo me atormenta. Mas ainda bem que cérebro de barata desiste logo. Sairei da fresta para votar. Chateada, mastigando uma naftalina. Apertarei as teclas com minha pata peluda e vai aparecer uma cara na urna eletrônica. Tanto faz a cara, a barata concluirá baratinada, e com a antena pressionará confirma. E estará confirmada a morte por desilusão...

Quando criança, tinha mania de falar com o invisível. Coisa de gente doida lá de Minas...

Maktub. Está escrito. Então podemos, eu e você, espernear menos, reclamar menos, vangloriar menos de nós e tentar ler...

Estou de saco cheio do hermetismo pretenso-artístico. Quero a arte consumível pelo povo. Estou de saco cheio dos intelectuais da arte. Iluminados que vivem de uma suposta capacidade de avaliar e entender a arte, que nos falta, aos seres humanos comuns. A arte que nos falta. Estou de saco repleto do saber que pretende o poder. Carrasco das emoções. Que disseca e destrói em vez de sentir. Que não se diverte. Que senta-se na platéia para mostrar-se. Morte aos homens-citação com suas caras desbotadas onde falta sangue. Estes que se apropriam da obra do artista, nascida popularmente do rio que corre no quintal de todos nós, e trancam-na numa maldita caixinha de vidro, e cercam-na de uma complexidade repulsiva, e sufocam-na com barricadas de livros inteligentes, e pós graduações lá nas faculdades de nome bem difícil, e colocam-na em um maldito pedestal apenas porque isso os eleva. Não amam a arte ou o artista e sua obra. Amam este degrau que acreditam ter alugado no pedestal da arte. Num ...

O desejo não tem dono. Eis a verdade escarrada e nua e incômoda...

Estou em Minas. Este espaço entre Bahia e São Paulo onde mora meu equilíbrio. Nem o devagar, nem o correndo. Minas é meio...