Chega

Chega uma hora que a gente não se revolta mais. E, exaustos, caminhamos para o abate. Para a câmara de gás. Para o ônibus lotado em meio à pandemia. Para a arena cheia de leões. Para a urna eletrônica apertar qualquer número. Para as bordas do abismo feito manada de búfalos encurralados. Chega uma hora que a gente não se debate mais e deixa o rio levar, talvez para o fundo. E mil mortos por dia não fazem ruído mais. Chega uma hora que a gente é brasileiro no pior dos piores sentidos. E se acostuma a encolher o corpo no frio sob o farrapo verde amarelo até deformar as costas. E então levam o farrapo. E a gente nem percebe.