Safo

Procura-se o autor da imagem

O cursor pisca na página em branco. Espero, cheia de coisas pra fazer, que um texto baixe do infinito. E ainda há inocentes acreditando que crio. Acham que respondem para mim, para uma mulher de cabelos curtos pintados e rugas fundas ao lado da boca. Não acreditam que não seja eu arrancando o texto com as unhas deste teclado de plástico. Se equivocam e acreditam mais na minha embalagem de carne do que eu mesma. Não adianta mudar de nome e pedir que esqueçam, não se apoiem em mim, não se apeguem à foto do meu gato, do meu cachorro.  São o gato e o cachorro de ninguém.  As palavras passam por mim feito cacoetes de um Preto Velho. Fiz apenas pactuar com o universo que era melhor relaxar, abrir as pernas, deixar sair . E tento abrir as pernas enquanto corro afobada na multidão. Não é meu o recém nascido e não posso esperar nada dele. É parir e largar. Sou só passagem. Nem a que escreve nem a que corre louca dirigindo o carro praqui, prali, tarefeira, miss ansiedade, reativa, de saco cheio,  repetente. Persona cotidiana, armadura de dar conta,  trator governado que empresta as cenas do seu dia. Sou fio desencapado balançando e esbarrando no mar coletivo da eternidade. E as mensagens não têm autor. Baixam travestidas de poesia porque não cabem na retidão humana. E toda vez que você mirar em mim, na minha humanidade caolha, e se perder em comparações inúteis, em mensurações defensivas, em exaltações hierárquicas, perderá a mensagem do infinito que encharca o poema. Qualquer poema.  Então,  por favor me esqueça,  não tente me por a mão. Se abriu a porta ao mensageiro, oferece o peito à mensagem. Que eu pouco me importo com a verdade,  com a certeza, com a coerência, a responsabilidade, coisa de gente mais ou menos viva. Não me procure nas linhas, nas entrelinhas, nos espaços. Sinta. Você está só na página cercado de palavras. Suporte. A poeta, a mãe, a puta que pariu o texto,  mal baixou o arquivo da nuvem da alma e teve de correr rasinha pro supermercado.

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