Cansei de Safári

E chega o momento em que escolhemos fazer o concurso público. Na frente: o vazio, o abismo. Ao lado: os filhos. E abrimos espaço para considerações antes dolorosas. Estamos menos heroicos e menos dispostos, e a dor foi mudando de endereço. A fama e a riqueza não compareceram nesta encarnação e começamos a duvidar que aquele prêmio da loteria possa mesmo cair no nosso colo. E nós, que nos pretendíamos um quadro de Gaudi, passamos a considerar as delícias de ser um porta-retrato, quem sabe um grampeador. A estabilidade vai crescendo em nosso sonho como trepadeira no verão. Uma sala com paredes descascadas, pedacinho nada glamouroso de concreto, mas onde se possa simplesmente permanecer fazendo algo deliciosamente simples e burocrático. Juntar papéis, preencher fichas, analisar documentos, digitar dados, fazer cópias numa monótona máquina de Xerox que canta sua musiquinha repetitiva.  Porque chega o momento em que este negócio de matar um leão por dia fica chato e você descobre que a vida não é um safári ou, pelo menos, que não é esta a sua proposta, mesmo que você atire bem. E, na verdade, você só quer fazer algo direito e não melhor do que todo mundo nem a melhor coisa do mundo para se sentir seguro e necessário. E até a palavra criativo começa a te irritar. E você pensa que,  escondido atrás de uma mesinha no serviço público, você seria feliz e seu horário de trabalho não seria uma incógnita, nem os recursos da sua conta bancária e até haveria mais tempo para escrever poemas, contos e peças de teatro. Chega o momento em que a antiquada faixa de funcionário público, manchada de preconceitos, começa a combinar direitinho com suas roupas descoladas e o aplauso seduz menos que o sossego. E o verbo acomodar não assusta mais. Chega o tempo que você nunca imaginou que chegaria porque esta vida é surpreendente. E você se socorre na eternidade de um funcionário público: 

"Tive ouro, tive gado, tive fazendas.

Hoje sou funcionário público.

Itabira é apenas uma fotografia na parede.

Mas como dói!"
Drummond
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