Amanhece

Quando eu tinha vinte anos, mamãe diagnosticou minha vocação para o suicídio financeiro. Nesta época, eu me dividia entre um curso superior de psicologia e um profissionalizante de teatro. Formar-se em psicologia e teatro é não ter plano B.  É bater duas vezes na tecla da marginalidade, da desvalia. Aquela, a filha torta, bastarda, da ciência. Este, a morada de excêntricos e adoráveis vagabundos. A gente já desce lá do céu com esta marca nas costas e cai de boca num mundo fliperama movido a moedas. Aos vinte anos, minha mãe desejou para mim algum concurso público que me salvasse. Mas acolheu a corda bamba em meus olhos. Fiz a mala, cobri as roupas com meus dois diplomas e caí na estrada em busca da sobrevivência. E sobrevivi. Aos trancos e barrancos, catando cavacos. Juntei a psicóloga e a atriz na contadora de histórias e aprendi a vender minha poesia aos donos do mercado. Sobrevivo. Vez em quando o desespero e a vontade de tentar ainda o concurso público batem à minha porta. O coração não é mais  jovem e o futuro está aí. A velhice está aí. O abismo está logo aí. Pendurados em sua boca estão meus amigos artistas, esta gente fascinante e dispensável no planeta fliperama. Alguns já foram engolidos pelo escuro. Penso seriamente em fazer algo que não amo para dar certo, colocar lentes azuis nos meus olhos castanhos e enganar o mundo. Minha mãe ri já desistida dos meus concursos públicos. Diz pra eu me sentar à beira do abismo e escrever uns versos e arremata que me ama. A gente não vem ao mundo pra dar certo, filha: a gente vem ao mundo ser feliz.  E o abismo amanhece. 

Para Chico de Assis, o mestre.