Enforcada com a mangueira

Aviso que vou matar a sua empregada enforcada com a mangueira do jardim. Sim, sou tomada por ímpetos assassinos incontroláveis quando a vejo olhando absorta para o vazio celeste enquanto a água limpa jorra à toa pela calçada. Fico cega de ódio quando a surpreendo hipnotizada por uma folhinha no chão e quero avançar nela quando aperta o dedinho no bico da mangueira e consegue um jato mais forte para tentar com ele ir empurrando a folha, lentamente, com muito jeitinho, como um carrinho de bebê para a sarjeta. E morro seca quando ela abandona a mangueira aberta feito cobra irada dançando nervosa no chão e vai lá dentro atender o telefone. Sua empregada está ali exposta. Perdida em seu delírio aquático. Nem suspeita de mim, na calçada em frente, pronta para estrangulá-la.  Ela simplesmente não sabe do risco que corre e que todos corremos. Ela nem imagina estas previsões catastróficas que se faz a respeito da escassez de água potável no mundo, desconhece o avanço das regiões áridas, o nascimento constante dos desertos.  Água para ela é um troço que nasce na torneira,  é só pagar e abrir. E você paga. E ela abre. E eu quero matá-la. E como você sabe que uma boa empregada está imensamente difícil, sei que irá em seu socorro. Vai alertá-la sobre uma estranha mulher de cabelos curtos com uma expressão homicida. E neste momento, quem sabe, lembrará de dizer-lhe que feche a torneira, que é muito melhor que seu chão veja apenas uma vassoura do que apresentar aos seus filhos e netos a conta alta da sede.

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